Pour l’écriture invitante de ce mois-ci, nous vous avons demandé de partager une histoire sur votre cuisine. Jusqu'à présent, nous avons entendu parler des cuisines de dortoirs et de l'importance des limites de la cuisine. L’entrée d’aujourd’hui, comme celle de la semaine dernière, rappelle que les cuisines malsaines peuvent servir une excellente cuisine.
Sarah Wortman vit à Seattle et est directrice exécutive du marketing pour NAC | Architecture. Elle blogue sur MidEast Meets Midwest et suit actuellement un cours de fabrication de fromage.
Notre terrain de jeu en linoléum semi-satisfaisant
Par Sarah Wortman
Il y a quelque temps, mon mari et moi avons déménagé à l'autre bout du pays et, une fois encore, nous avons trouvé un endroit fabuleux avec une cuisine moche. C’est étonnant pour moi que deux gastronomiquement obsédés, «le seul moment où je ne pense pas à la nourriture, c’est quand-je suis sous anesthésie», des gens comme nous continuent de chercher des endroits où vivre avec de petites, chambres mal aménagées pour la préparation des repas. Celui-ci, au moins, a une fenêtre.
Ma cuisine actuelle est une passe-passe désuète de 6 pieds par 8 pieds. Les armoires construites à la main des années 1940 grincent chaque fois que vous les fermez, et l'évier en porcelaine a besoin d'être rafraîchi. Il arbore environ quatre pieds linéaires de comptoir stratifié beige, un dosseret en tuile de porcelaine craquelée et un sol en tuile de linoléum luisant, jaune et qui pèle. Récemment, un plancher devant l'évier a commencé à crier chaque fois que nous marchons dessus. Nous avons reconverti un vestiaire situé dans le hall d’entrée dans un garde-manger et une grande partie de nos ustensiles de cuisine repose par terre dans la salle à manger. Et pourtant, les choses les plus alléchantes, magiques et réparatrices se produisent dans cette petite pièce bizarre.
Cet espace de la taille d'un placard est un centre de méditation virtuel pour moi le samedi matin. Pendant que mon mari dort, je mets une théière, puis verse la levure et le miel dans de l'eau tiède dans le bol de mon batteur sur socle. Au cours de la demi-heure qui suit, la farine danse dans les airs comme une poussière de fée pendant que je travaille une semaine de frustration sur un morceau de pâte, avec rien à part le son occasionnel du Food Network. Dans ces moments-là, cette petite pièce déserte est ma propre part de sérénité.
Mon mari est l’un de ces chimistes fous du monde culinaire qui jettent les ingrédients avec une désinvolture irréfléchie. Il passera quelques heures et utilisera presque tous les pots de la maison pour concocter les repas les plus magiques. Après les avoir dégustés, je passe une demi-heure à passer l’arrière des légumes dans des bacs à poussière, des épices et de l’huile d’olive sur chaque surface plane, verticale et horizontale. La façon dont il cuisine, croyez-moi, ça vaut le coup. Je ne peux pas penser à un endroit sur terre où il a l'air plus complètement lui-même que dans notre cuisine.
Une fois par an, nous nous rendons chez ma sœur pour préparer le dîner de Thanksgiving pour sa famille. Elle a l'une de ces cuisines gastronomiques incroyables que je trouve souvent dans les maisons de ceux qui détestent cuisiner. L'île à elle seule a plus de mètres carrés que toute ma cuisine et elle en a deux, les compte deux, les fours. Nous aimons ce rituel annuel consistant à se répandre et à passer plusieurs jours à préparer un festin pour une douzaine de personnes. Pourtant, malgré tous les rendez-vous gastronomiques que propose sa cuisine, je suis toujours heureux de retourner chez moi.
