Il est temps de créer un nouveau thème d’écriture invitante. Après quelques semaines de partage des interactions parfois difficiles entre les serveurs de restaurant et les clients, nous passons à un autre type de relation: celle que vous entretenez avec votre cuisine. Racontez-nous une histoire vraie et originale qui a ou a quelque chose à voir avec votre cuisine et son rôle dans votre vie. Est-ce votre laboratoire, votre sanctuaire, votre prison ou votre salle de jeux? Le parti est-il central ou, comme dans l'essai suivant que j'ai écrit pour lancer des choses, est-il interdit aux intrus?
Envoyez vos rédactions à avec “Inviting Writing” dans la ligne d'objet avant le vendredi 15 juillet. Nous les lirons toutes et posterons nos favoris les lundis suivants. N'oubliez pas d'inclure votre nom complet et une ou deux informations biographiques (votre ville et / ou votre profession; un lien vers votre propre blog si vous le souhaitez inclus).
Pas dans ma cuisine, vous ne le ferez pas
par Lisa Bramen
Jusqu'à ce que j'apprenne à cuisiner, dans la trentaine, ma cuisine n'était pour moi qu'un peu plus qu'un lieu de stockage de grandes quantités de lait et de céréales. Dans la décennie entre l'université et le déménagement avec l'homme que j'ai finalement marié, je vivais seul et faisais rarement quelque chose d'aussi élaboré que de faire bouillir des pâtes. Pourtant c'était toujours ma cuisine et donc dans les limites de mon espace personnel chéri.
Cette période de vie seule a coïncidé avec une période de sécheresse relationnelle exceptionnellement longue. Je suis souvent allée à des rendez-vous avec des hommes que j'essayais très fort d'aimer, mais je me retrouvais généralement à souhaiter souhaiter être à la maison avec un bon livre. J'étais, pour reprendre une phrase de Sasha Cagen, profondément célibataire.
Au milieu de ce romantique Sahara, j'ai rencontré un gars lors d'une fête. Il était gentil. Partagé certains de mes intérêts. Avait un bon travail. Raisonnablement mignon. Il venait aussi de sortir d’une relation à long terme (dont il m’avait parlé) et semblait terriblement impatient de passer directement à la suivante. À la fête, chaque fois que je m'excusais pour prendre un verre ou aller aux toilettes, dans les dix minutes qui suivaient, il réapparaissait à mes côtés. J'étais un peu énervé, mais une partie de moi - la partie trop timide pour entamer une conversation avec des inconnus - était soulagée de pouvoir parler à quelqu'un. Et toujours dans ma tête cette petite voix me disant de donner à quelqu'un une chance de ne pas être trop critique.
Quand il a inévitablement appelé pour me demander de sortir la semaine suivante, j'ai accepté. Nous sommes sortis pour des sushis et nous avons passé un moment parfaitement agréable. Toujours pas d'étincelles, cependant. Mon instinct, qui me disait qu'il n'était pas fait pour moi, l'a dissimulé avec l'optimisme forcé de cette voix dans ma tête.
Après le dîner, il a suggéré de louer une vidéo à regarder chez lui. J'ai conçu un plan d'évacuation au cas où il ferait une avance sexuelle, mais ça s'est avéré bien pire: il voulait se câliner sur le canapé et regarder la vidéo, comme un vieux couple marié.
«C'est tellement agréable de se blottir avec quelqu'un», dit-il en passant son bras autour de mon épaule. C'était comme une camisole de force. J'avais l'impression que le fait que ses épaules remplissent son étreinte récemment libérée importait peu. Pourtant, pour une raison quelconque, je ne pouvais pas me résoudre à m'éloigner. Je savais comment dire non quand j'avais besoin de le faire, mais refuser l'affection à quelqu'un qui en avait manifestement le besoin me paraissait cruel.
Lorsque j'ai parlé de la date à mes amis, certains avaient une opinion différente de la mienne. Plutôt que de trouver son comportement effrayant et dominateur, ils ont pensé que c'était un très bon signe qu'il était si désireux d'être dans une relation. J'en voulais un aussi, non? Au moins, il n'était pas le type habituel de Los Angeles qui semblait considérer la monogamie comme une sorte de relique pittoresque de l'Amérique centrale derrière le temps. Mes amis ont donné l’impression que j’étais Jerry Seinfeld, rompant avec quelqu'un qui avait des mains d'homme ou mangeait ses petits pois un à la fois.
Au fond de moi, je savais qu'ils avaient tort et que cela ne marcherait jamais, mais je les ai laissés convaincre de me donner une chance de plus. (Il se trouve que cette voix dans ma tête était vraiment l'écho de leurs mauvais conseils.)
Avant notre deuxième rendez-vous, cependant, il a franchi la ligne. Il voulait me préparer le dîner dans ma cuisine. Je suis sûr qu'il pensait que c'était romantique, mais pour moi, cela ressemblait autant à une invasion de ma vie privée qu'à une offre de laver ma lingerie ou d'organiser mes placards. J'avais des visions de lui montrant des cartons de déménagement et un juge de paix. Si la voix dans ma tête disait quoi que ce soit, je ne pouvais pas l'entendre sur mon ventre me crier: «Bon Dieu, non!
J'ai essayé de le persuader doucement que nous devrions plutôt aller au restaurant ou au moins dîner chez lui. Il a insisté. «Je ne me sens vraiment pas à l'aise de vous faire cuisiner dans ma cuisine», ai-je expliqué. Il ne lâcherait pas ça. Il a pris ma réticence comme un signe que j'avais peur d'être en couple. J'avais peur - pas d'une relation, mais de lui.
Le deuxième rendez-vous n'est jamais arrivé. Je sauvais ma cuisine pour le bon gars. Et bien que cela ait pris beaucoup de temps pour le trouver, je l’ai finalement fait.
